El verano de la mentira

Agosto. Sevilla. 48 grados marca el termómetro de la avenida a las 5 de la tarde. La ciudad se queda vacía… Otro sábado más. Lo compruebo desde la casa de mi amigo Juan. Él vive en una de esas calles de difícil/imposible aparcamiento. Cuando llegué a las 6 de la tarde me permití el lujo de elegir donde estacionar. Son las 4 de la mañana, en esta calle no cabe un alma, y tampoco hay ninguna discoteca cerca que albergue los tres gatos medio muertos que quedamos aquí.

Será que es el verano de la mentira. O de aprovechar lo poco que queda,
mide salvar el moreno con unos escarceos esporádico a la playa más cercana. En la posguerra, en esta ciudad, se iba a la ribera del río. Hoy, al estar enfangado emigramos a Matalascañas… Por ejemplo.

Las mentiras del verano. Son la mismas que mantenemos el resto del año. La apariencia utópica. Aprovechar lo poco que queda… Aún sabiendo de la imposibilidad de disfrutarlo plenamente. Puede que nos estemos cegando con algo inalcanzable. Por lo que sea.

No hablo de economía, hablo de aceptar una situación. Es como aquel que apostó soñando, que tejió con los ojos cerrados; fantaseando creó inverosímiles finales para historias sin principio. Al final solo basta llegar a la playa, plantar la sombrilla, aguantar el tirón, y ver como cuando el resto continúa como si nada, tú tienes que volver, sólo; por el camino de vuelta, deshaciendo el de ida. Recoges tu toalla, guardas la sombrilla… Carretera y punto.